اقتباسات من رواية سنوات الجري في المكان

الخلود في بعض الأحيان موت، لأنه ينزع الروح ويُشيِّئ الإنسان. الصور موت، والتسجيل موت، كل شيء معبأ في زجاجات موت.

فقد الشيء مثل العثور عليه، مجرد أمل زائف بالاستمرار

أنا أريد أن أموت خفيفة، مثل طيف عابر أو فراشة، فراشة بيضاء تحلق قليلًا على العشب في حديقة ثم تختفي في ضوء الشمس

لماذا ننسي الراحلين بهذه السهوله ؟ننساهم على الرغم انه من المفترض ان يحدث العكس.لماذا وجدوا اصلا ان كانوا سيتلاشون في النهايه ؟

كل من حولنا يملكون أسبابًا للحزن، وكلنا نسير في صمت وكأننا لا نشعر بشيء، لكننا نشعر بكل شيء.

الرواية على عكس الجميع ستعيش، لو قرأها شخص واحد فقط، لو لم يقرأها أحد، لو بقيت على رف مكتبة قديمة في مدينة صغيرة، لو أهداها شاب لفتاته، أو اشتراها بائع وسط كراكيب بيت قديم، أو نسيها أحدهم على مقعد في ميكروباص، ستعيش وسنموت جميعا.

نحن الجيل الأكثر تواصلًا، وعلى الرغم من ذلك الجيل الأكثر إحساسًا بالوحدة لماذا يقبع كل منا داخل كرة شفافة؟ لماذا نحيط أنفسنا بهذه الحواجز؟ يبدو أن الأمر يتعلق بالثقة، لم نعد نثق في أيِّ شيء، ولا حتى الفرح الهش وسط

أحيانًا الخوف من شيء يتحول إلى هوس وحب، أحيانًا نلقي بأنفسنا داخل فم الوحش لأننا نكره مشهد أنيابه وهي تتقدم نحونا.

بكيت لأن العالم ينتهي وأنا ما زلت هنا..

قلت لأمي إن هذه طريقتي في الحزن.. أن أسمع أغنية عن الموت.. وأن أغني أغنية عن الموت.. قالت إنني بلا قلب

كل الأكلات تدفئك، تملأ الفراغ داخلك، لكن رشفة الشاي الممزوجة بدخان سيجارة تقتسمينها معه يحرق قلبك ويعيد إليك للحظة بعض الإيمان.

صوتك الذي يسمعه الجميع ليس حقيقيًّا، صوتك مستعار يختلف عما يتردد داخل فراغ جسمك، تريد أن يسمع العالم صوتك الحقيقي، تعبئه في رسائل صوتية، تسجيلات ومقاطع فيديو ومكالمات وهتاف تسكبه في آذان أحبائك.

يقول الإنجليز على المحتضرين أو المحكوم عليهم بالإعدام أو المحبطين أو اللا مبالين: رجل ميت يمشي

كنت أقول دائمًا من يموت يستريح، التعب لمن يظل على قيد الحياة.

كبرت وتحوَّلت أنت أيضًا إلى اسم في قائمة، مثل أبيك وعم أبيك وأجيال متتالية من عائلتك ومن أبناء بلدك ومن البشر منذ بداية الخلق إلى اليوم أسماء محفوظة في سجلات الشهداء وفي محرك بحث جوجل وأرشيف البلد الذي متنا من أجله

كنت نائمة في الفراش ملتفة بالملاءة وكأنها كفن، فكرت لو أنني حاكيت شكل الموت لجاء وأخذني.

اكتشفت أن التخلي عن كل شيء يمنع الخوف من التسلل إلى القلب.

بدا لي الضغط على الأزرار قاسيًا جدًّا، ضغطة بحرف، وضغطات بكلمة. كل كلمة يمكن أن تضيف ثقلًا ما إلى جسمي، وأنا أريد أن أطير.

الأبيض لون الأنين.

يكمل الأخضر الأحمر، بالعنف وبالوداعة، يقال إنه لون الراحة، لكن الأخضر ماكر، لا يمنح راحته إلا برغبته يمنح أحيانًا شعورًا غريبًا بالزيف، بالرعب وبالمرض الأخضر لون الكذب، لأن الكذب بريء مثله، مريح مثله، ويخفي الحقائق التي لا نريد الاعتراف بها لأنفسنا وللآخرين مثله الكذب مسكين مثل الأخضر، ومثله غريب ووحيد الأخضر رمز للاختلاف، للروح الملبوسة بطيف شرير، وهو أيضًا لون النمو المدهش فريد في استمراريته على الرغم من أنه ليس مستمرًّا، حقول فان جوخ خضراء فاتحة، بدرجة تميل إلى الأصفر ولا تنتهي إليه، رأى فان جوخ العالم بدرجات باهتة من أصولها، لأن اكتئابه منعه من الرؤية الصريحة لكل شيء، كان يعرف أن النمو ينتهي بالموت، لأن الأخضر هو أيضًا لون الفناء..

🤔🤕😢

لاحول ولا قوة الا بالله يالهذة النفس المعذبة سبحانه له فى خلقه شئون الاترى الجمال فى اى شئ

الاخضر لون الزرع والشجر لون الحياة لون الجنة

نكتفى بهذا القدر من كتاب الأرواح المعذبة